Пустой взгляд прохожих, псевдорадость души, безразличие судьбы, играющие моим будущим. День, вечер, сон, а в нем, как в песне, я и Он.

В моей руке бабочка. Я опыляю ее маленькие, хрупкие крылышки своей радостью, радостью любви, любви к Нему. Бабочка срывается с ладоней и стремится к небу и солнцу, рассыпая пыль блаженства на нежные лепестки ромашек. По закону кругооборота жизни в природе, пыльцу собирают пчелки, делая уже на пасеке мед. И когда человек ест мед, он чувствует сладость моего счастья, согретого солнцем и окутанным ароматом цветов...

Утро. Яркое солнце. Тихое пенье птиц. Терпкий запах кофе...и…Он с розой в руке…я сплю…